一画换一画 换一怎么写
街角那间小画廊挂出告示时，我正对着空白画纸发呆。墨迹洇开又干涸，像颗悬着的心。告示写着：“以画易画，心印相承。”——这“换一”二字写得歪斜，倒透着股莽撞的诚恳。
起初只当是噱头。谁肯拿精心打磨的画，换回陌生人随手涂鸦？可当我真正捧着自己的水彩站在桌前，指尖竟微微发颤。对面白发阿婆递来一幅蜡笔画：歪斜的向日葵追着太阳跑，花瓣边缘毛茸茸的，像被风吹乱的蒲公英。原来**的不是技法高低，而是两颗心隔着纸页的共振。
我的画换了什么？一张皱巴巴的速写。铅笔线条倔强地爬满纸背，画的是地铁站蜷睡的流浪猫。画家在角落添了行小字：“它梦见了鱼干雨。”这哪是**？分明是借别人的眼睛重看世界。那只猫在我笔下本是孤苦符号，经他点化竟有了蓬松的梦境。
后来渐渐悟了：“换一”的写法不在笔尖，在呼吸之间。不必计较宣纸贵贱，水墨浓淡。巷口修车铺老板用机油在铁皮上画的齿轮花，比任何工笔牡丹都铿锵有力；小**蜡笔涂抹的彩虹猪，竟让美术馆的抽象派显得苍白。
有次换到幅残破油画。颜料龟裂如旱地，可裂缝里渗出种执拗的蓝——那是海平线吞没落日时*后的倔强。摊主是位退伍老兵，他说这画跟着他从漠河到曾母暗沙。“刮风下雨都揣怀里呢，”他拍拍褪色的帆布包，“你看这裂纹，多像老船板上的疤！” 我忽然懂得：所谓**，原是把彼此生命的刻痕叠在一起晾晒。
如今我的工作台总摊着几张待换的画。它们安静躺着，像等待知音的书简。偶尔有人驻足，目光在画间游移如鱼。那一刻*动人——我们**的不只是图像，更是将未命名的情绪托付给陌生手掌的勇气。
昨夜整理旧作，翻出首写在**画背面的诗：
你赠我半轮沧浪月
我还你三寸燎原火
纸寿千年魂易老
不如共此片刻真
墨痕已淡，可那个用钢笔画下月亮的姑娘眼里的光，至今烫着我掌心。原来*深的**，是灵魂认出了同类。
下次遇见“以画易画”的木牌，不妨停步。别怕交出你*珍视的那幅——当你在万千画稿中认出那道让你心头一颤的笔迹，便知这世间确有无需翻译的共鸣。
（完）
